Letras letradas

Creo en las letras y son espadas,

creo en las comas y son clavos,

creo en los puntos y son orillas,

creo en las palabras y son la ventana.

Las luces que anuncian las silueta

una vez dijeron: ¡esto es!

Y ya nunca nadie dijo más...

Sólo tú, con la mirada.

El sol, por ejemplo, viejo ya,

amenazante de plomo abunda de corazón duro

y caliente desvanece la humedad y el deseo.

Y la luna, redonda y blanca, fría y pálida

anida lo que alguien dio por llamar:

esperanza... esperanza es la palabra,

algunos la crean,

algunos solamente la dicen decir.

Mientras tanto el corazón,

como el pan se endurece a cada intemperie,

en cada mesa olvidado.

Y el final es como todos quieres:

cuando el borde se desgaja

en rebanadas de melón y sandía

dentro de esto que hemos de llamar:

desierto.

Pero entonces las letras hechas palabras

son espadas, son herramienta de guerra

y en ellas estamos

y por ellas morimos con dolor

que explota desde dentro,

dolor que consume los filamentos

compenetrantes del solicitante aljibe...

Makario nov. 2010