GUINNESS

Me perdonarán los sacerdotes de Alhambra,

el terrible pontífice de la cebada,

pero va la herejía, por más que me duela la lengua:

el negro se eleva entre dorados y en arpas.

Se preguntarán por qué,

tampoco lo sé, la verdad siempre se esconde:

la oscuridad es el misterio y todo lo abarca,

en sus profundidades se encuentra aquel nombre.

Quién sabe si Irlanda tenga conciencia de nada,

la amargura en sus notas me causa nostalgia

de un pasado querido y una fuga de guardas:

la noche siempre fue mi destino y mi casa.

Prueba verterla en un cristal puro,

busca sus albas y estrellas en el alto terciopelo del alma:

nada, nada ni un fragmento de luz a atravesarla,

fuerte, perfecta, sin grietas de horizonte o tormenta, 
todo calma.

Falta una perfecta mirada, la comunidad de la estancia,

una porción de los dedos pintados a la espalda

y el veredicto final del que erige la entrada:

ya sé cuál prefiere, 
sin duda antes que Alhambra,

cuando he intentado usurpar la tertulia,

siempre su fiereza me asalta:

deja, al final, después de la Alhambra.