La vida y el filo de la muerte

La vida, es magra fínsula del despejado
arrecife de malabares, filosos atajos
que hieren de muerte el costado,
y el dolor radiado bifurca su camino en gajos.

Y así, unos dicen tener poder,
dicen perderlo en otroras ventiscas,
punto y estrellas escondidas,
ideas que van, idas,
recostadas culebreando, alebrestadas.

El nahual nada de ello es.
Referencia, palabra estirada y amoldada
de textura en la memoria del niño
jugando a lodo y tierra,
en su corazón de muerte dada.

La vida, antilla de esta serranía,
es la punta que se pierde dentro de las carnes,
la punta que se humedece con carmesí.
Y la lágrima que apunta
hacia el seco piso de tierra.

Ahí, la reflexión, ahí, la idea apretujada
inflexible, apostillada como granada
que se entierra mil veces en todo...

Esto es la vida, mecha corta que se prende.


Macario Xochime nov 2010